En la Renfe, camino a Getafe. El vagón semivacío y la puntualidad europea.
Sol y calor afuera, aire de hielo dentro. Trajes planchados y maletines negros.
Voy camino a Getafe, salgo del Metro. Esta ciudad-escenario no puede conmigo, con esta fuerza que llevamos dentro.
Madrid, 23 Julio.
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Mi amigo está aquí.
Voz inacabada,
acabándose en mis oídos que
mi cerebro interpreta
como palabras completas.
Mi amigo está aquí,
en la negritud de
sus hermanos, míos lazos
que fortalecen ese hilillo
de voz que desde la distancia
nos une.
Mi amigo está aquí,
sentado en estos sillones
de telas limpias
y amplios espacios
(¡cómodos vagones!),
surcando conmigo,
dentro de mis ojos,
esta ciudad roja de
ladrillo ahumado
por la boina de gases
y el ruido del tráfico.
Mi amigo está aquí,
en el miedo duro
del peligro humano,
en la gota gorda
que colma mi vaso;
está en las presiones
constantes del pecho
cuando veo tanto,
cuando veo lo ciego
de este mundo blanco
donde vamos muriendo.
Mi amigo está aquí,
como de este bolígrafo
que escribe un tintero,
inyectando fuerzas
al día que es nuevo,
estallando en ganas
y esculpiendo versos
de cambio de días
y fuerza de sueños.
Mi amigo está aquí,
sentado sin cuerpo
a mi lado, en el metro,
brillando sus ojos,
guiñándome un gesto,
recordándome siempre
que aunque estemos lejos,
la unión como gente,
la unión como pueblo
traspasa fronteras,
lo blanco y lo negro:
traspasa murallas
y se une en los sueños,
y se une en los versos.
Sí. La poesía es un arma
cargada de futuro.
Amigo, te quiero.
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Llego a un punto tal que mis días no vuelven a ser nunca solo míos. Mis días son nuestros. Vivencias que dejan huellas imborrables, y que siento y acaricio, como recuerdo, para avanzar y avanzar, aprender y coger fuerzas renovadas. Cada dificultad es uno de tantos retos. No van a pararnos.
Mucho cariño, que es gratis (de lo poco gratis de esta urbe).
Cuidemos de la gente buena.
-Isa-